Даша Бецис, выпускница
А вот стихотворение, которое сложилось само собой, пока я гуляла по Арбатским переулкам (почти как Окуджава):
*** Знаю храм у истоков Арбата. Сядет солнце, кресты золотя – Он стоит в отраженьях заката, В дымке смога и в брызгах дождя.
Но его белоснежные стены Светят ярче любых фонарей, И стоит он, как стражник бессменный, Среди грохота, пыли, огней…
Под уютные низкие своды Часто я захожу по пути, Чтоб вдохнуть тишины и свободы, Чтобы Крест было легче нести.
Последний рейс
Апрельская вьюга асфальт заносила, В стекле лобовом лишь пыль. И в пропасть толкала жестокая сила, Над степью шумел ковыль.
Огни, как два глаза, впиваются в сети Проложенных в жизни рельс. Чего он искал, когда звёзды не светят? Он шёл в свой последний рейс.
Вся жизнь – как шоссе по бескрайней России, До города – много миль. Усталые руки верны прежней силе, И шины взметают пыль.
И что-то случилось теперь, этой ночью, Он чувствовал радость встреч, И с неба смотрели Воскресшего очи, Как блеск от пасхальных свеч.
Но что это? Фары – судьба из стали, Рванул тормозной рычаг; И искры с разбитого неба упали, Скатившись в степной овраг.
И лишь под откосом дымился за рощей, Как поезд, сошедший с рельс, «Полночный мустанг», а его дальнобойщик Ушёл в свой последний рейс.
Отдаю на растерзание, надеюсь на понимание
Закат пылал. И он уже не ждал удач. Куда он шел? А он и сам не знал… Он шел над пропастью. А длинный серый плащ, Как полотнище, ветер развевал.
Ведь он хотел лишь правды; меч сверкнул огнем… От гнева звезды сыпались с небес. В пустых глазах врага, навек покрытых льдом, Он видел страх. Убил. И сам исчез.
Он слышал приговор – тропа не повернет. Но это мелочи, как все вокруг. И слово друга, как кинжал врага, убьет, И будет только жаль, что лучший друг…
Но в сердце для обиды больше места нет. Тропа одна, и он ее нашел. Он упадет и встанет. Да, он знал ответ. Пылал закат. Дымилась жизнь. Он шел…
Ну ладно, правда это всё так... в общем, написанием этого стихотворения я обязана незабываемому уроку истории, и хоть с тех пор прошло много времени, я помню всё, как вчера...
Мертвые срама не имут
Над равниной Доростольской грозно тучи нависали, Темнота покрыла землю, словно вдруг настала ночь, И, как зарево пожара, в небе молнии сверкали, С жутким хохотом и свистом ветер гнал героев прочь.
Но они стояли насмерть в испытании последнем За свою родную землю, за великий свой народ, Все раздоры шумной жизни в этот час предав забвенью, Отложив своим потомкам суету мирских забот.
Битва злая продолжалась, хоть неравны были силы; Струи ливня всё хлестали, превращая воду в кровь, И во тьме летали искры, как холодный дух могилы, То стихая, затаившись, то набрасываясь вновь.
И врагов коварных войско уж победу предвкушало, Их жестокий предводитель усмехался в темноту: Уничтожить горстку храбрых ничего уж не мешало, И, как Гитлер в сорок первом, набирал он высоту.
С наслаждением смотрел он, как, подхваченные ветром, Его воины летели в ураганный жаркий бой, Как блестел от вспышек молний меч кровавой их победы, Как «бессмертные» сражались, всё сметая за собой.
То не люди поднимались, все закованные в латы, То стальные великаны шли, ободрены грозой, И, как чёрный парус мести, флаг с «Летучего Голландца» Тёмным облаком зареял вдруг у них над головой.
Но с отчаянным упорством бились лучшие из лучших, И летели камни града, падали, и сердце жгли; Словно к верным причисляла сыновей своих заблудших Церковь воинства Христова, Церковь правды и любви.
Их великий предводитель разделил судьбу отряда; Защищая землю предков, умереть он был готов; И с горящими очами, он в плаще своём багряном, Окрылённый силой свыше, вновь бросался на врагов.
И в жестоком поединке со стихией и врагами, Когда буря расколола пополам небесный свод, Лязг мечей и грохот молний – всё слилось в единый пламень, И стонал, как гул набата, окровавленный народ.
Над равниной Доростольской грозно небо нависало, И седой рассвет в тумане поднимался за холмом; А держава молодая голосу Христа внимала, И из мрака поднимался за полями отчий дом.
Перед битвой
Прощай, мой друг, уж не увидимся мы боле, И солнце красное над нами не взойдёт; За матушку, за Русь, мы ляжем в чистом поле, Травою общая могила зарастёт.
В бою неравном нас не защитит кольчуга, Мечи булатные от смерти не спасут. Обнимем, братья, мы в последний раз друг друга, Степные ветры песнь прощальную споют.
Господь возьмёт в себе всех, кто погибнет в битве, Как на суде Его тогда дадим ответ? Помолимся ж теперь последнею молитвой,- Уж брезжит за холмом ночным рассвет.
Хорошо... А интересно, бывает такое, что сочиняешь что-то, сам не знаешь, о чем, а потом оказывается... В общем, недели две назад сочинила один стих, просто так, случайно, без темы, ну решила - чушь, как обычно. А потом дала Филиппе, и результаты были неожиданными даже для меня... Стихотворение без темы, в котором каждый видит, что хочет. Сначала решила не выкладывать его, а потом подумала: вдруг еще появятся предложения, на счет темы?
Голос рога
Когда, устав от горя и войны, Ночное небо выплакало слезы, Когда под тихий плеск речной волны В победу верить уже было поздно,
А над холмом повис седой туман, Окутав племя загнанной природы, И кровь струилась из смертельных ран Ее истерзанного злом народа;
Когда, смирившись с горечью судьбы, Рассвет тянулся холодно и долго, – Как крик последней и отчаянной мольбы Тогда пронесся звонкий голос рога.
Тот голос каждый понял и узнал, И лес живой зашелестел листвою, И город, что в руинах древних спал, Прислушался под тихий шум прибоя.
А зов летел над морем на восток, На север и на юг, к горам туманным, На запад – родину неведомых врагов, И в прошлое, к героям легендарным.
Он звал на помощь, и она пришла. Он потрясал миры, и звезды гасли. Корона нового защитника нашла, И хмурый день вдруг превратился в сказку.
Последние две строчки пришли совсем случайно, не в тему, конечно, но поскольку темы-то толком нет, я решила их оставить. Не получилось закончить на высокой ноте... Если будут какие-нибудь идеи, скажите, пожалуйста!
Натянулись тросы у причала, Ветер надувает паруса. Все придется начинать с начала, Снова заглянув судьбе в глаза.
А суровый норд толкает в спину, Гонит стаю низких облаков. Край родной, я вновь тебя покину, Чтоб найти среди чужих миров.
И конец утоптанной дороги – Лишь начало нового пути. Дождь и море. Только на пороге Мне по компасу востока не найти…
Темными безлунными ночами С болью рву опять тугую нить, Потому что жизнь – она печальна, И не знаешь: быть или не быть?
Пусть меня теперь никто не слышит, Я всему, что было, вслед гляжу; Тает берег; море тихо дышит. В неизвестность, в даль я ухожу.
До свиданья, прошлое, до встречи, Ведь судьба все повторит опять: Взгляд сквозь слезы, и дождливый вечер, И промокшая от брызг тетрадь.
Пусть бушуют ветры, волны плачут, Пусть штормов и бурь я не боюсь, Но с обрывком паруса на мачте Я еще не раз сюда вернусь.
|